Cesar Vallejo

Himno A Los Voluntarios De La República

Hymn To The Volunteers Of The Republic Volunteer from Spain, militiaman of trustworthy bones, when your heart goes to die, when he goes to kill with his agony worldwide, I really don't know what to do, where to put myself; I run, I write, I clap, I cry, glimpse, destroy, turn off, I say to my chest that it ends, to that good, that it comes, and I want to disgrace myself; uncover my impersonal forehead until I touch the vessel of blood, I stop, stop my size those famous architect falls with which the animal that honors me is honored; my instincts flow to their ropes, joy smokes before my grave and, again, without knowing what to do, with nothing, leave me, from my blank stone, leave me, only, quadruman, closer, much further, not fitting in my hands your long ecstatic time, I break with your double-edged speed my smallness in the dress of greatness! A daytime, clear, watchful, fertile day Oh biennium, that of the gloomy begging semesters, for which the gunpowder was biting its elbows! oh hard pain and harder flints! Oh brakes jammed by the people! One day the people lit their captive match, prayed out of anger and sovereignly full, circular, he closed his birthday with elective hands; they dragged padlock and despots and in the padlock, its dead bacteria. . . battles? Nope! Passions. And passions preceded of pain with bars of hope, Of sorrows of peoples with hopes of men! Death and passion for peace, the popular ones! Warlike death and passion among olive trees, let's understand each other! Such in your breath the winds change from atmospheric needles and lock the tombs in your chest, your frontal rising to the first power of martyrdom. The world exclaims: "Spanish things!" And it's true. Let's consider, during a scale, at close range, to Calderon, asleep on the tail of a dead amphibian or to Cervantes, saying: "My kingdom is of this world, but also from the other": point and edge in two roles! Let us contemplate Goya, on his knees and praying before a mirror, to Coll, the paladin in whose Cartesian assault the flat step had a cloudy sweat or to Quevedo, that instant grandfather of the dynamiters or to Cajal, devoured by his little infinity, or still to Teresa, a woman who dies because she doesn't die or Lina Odena, in conflict on more than one point with Teresa. . . (Every great act or voice comes from the people and goes towards him, from the front or transmitted by incessant wisps, by pink smoke of bitter passwords without fortune) Thus your creature, militiaman, thus your bloodless creature, shaken by a still stone, he sacrifices himself, departs, decays upwards and by its incombustible flame rises, rise to the weak, distributing Spains to the bulls, bulls to pigeons. . . Proletarian who dies of universe, in what frenetic harmony your greatness, your misery, your impelling vortex will end, your methodical violence, your theoretical and practical chaos, your win Dantesque, very Spanish, to love, even treacherously, to your enemy! Deliverer bound in shackles, without whose effort until today the extension would continue without handles, the nails would wander headless, old, slow, colorado, day, our beloved helmets, unburied! Fallen peasant with your green foliage for man, with the social inflection of your little finger, with your ox that stays, with your physics, also with your word tied to a stick and your rented sky and with the clay inserted in your tiredness and the one that was on your nail, walking! builders farmers, civilians and warriors, of active, tingling eternity: it was written that you would make the light, surrounding with death your eyes; that, to the cruel fall of your mouths, abundance will come in seven trays, everything in the world it will be of sudden gold and the gold, fabulous beggars of your own secretion of blood, and the gold itself will then be gold! All men will love and they will eat holding the ends of your sad handkerchiefs and drink in the name of your unfortunate throats! They will rest walking at the foot of this race, they will sob thinking of your orbits, fortunate they will be and to the sound of your atrocious return, flowered, innate, Tomorrow they will adjust their chores, their dreamed and sung figures! The same shoes will fit the one who ascends no pathways to your body and the one who descends to the form of his soul! Intertwining, the mute will speak, the crippled will walk! They will see, already back, the blind and throbbing will hear the deaf! The ignorant will know, the wise will ignore! The kisses you could not give will be given! Only death will die! The ant will bring bits of bread to the chained elephant to its brutal delicacy; they will return aborted children to be born perfect, space and all men will work, shall beget all men, all men will understand! Worker, savior, our redeemer, forgive us, brother, our debts! As a drum says when rolling, in its adages: how ever so ephemeral, your back! how always so changing, your profile! Italian volunteer, among whose battle animals an Abyssinian lion goes limping! Soviet volunteer, marching at the head of your universal chest! Volunteers from the south, from the north, from the east and you, the Westerner, closing the dirge of dawn! Known soldier, whose name parades in the sound of a hug! Combatant that the earth raised, arming you of dust, putting on positive magnets, your personal beliefs prevail, different in character, intimate your ferule, immediate complexion, walking your language on your shoulders and the soul crowned with pebbles! Wrapped volunteer from your cold zone, warm or torrid, heroes around, victim in column of victors: in Spain, in Madrid, they are calling to kill, volunteers of life! Because in Spain they kill, others kill to the child, to his toy that stands up, to the splendid mother Rosenda, to old Adam who spoke loudly with his horse and the dog that slept on the stairs. They kill the book, they throw away its auxiliary verbs, to your helpless front page! They kill the exact case of the statue, to the sage, to his staff, to his colleague, to the barber next door -cut me possibly, but a good man and then an unlucky one; to the beggar who sang opposite yesterday, to the nurse who spent today crying, the priest on his back with the tenacious height of his knees. . . Volunteers, for life, for the good, kill to death, kill the bad guys! Do it for the freedom of all, of the exploited, of the exploiter, for the painless peace - I suspect it when I sleep at the foot of my forehead and more when I circle giving voices- and do it, I'm saying, for the illiterate to whom I write, for the barefoot genie and his lamb, for fallen comrades, its ashes embraced the corpse of a path! so that you, volunteers from Spain and the world, would you come, I dreamed that I was good, and it was to see your blood, volunteers. . . This is a long time ago, a lot of longing, many camels of praying age. Good burning marches on your side today, the immanent eyelash reptiles follow you with affection and, two steps, one, the direction of the water that runs to see its limit before it burns. Voluntario de España, miliciano de huesos fidedignos, cuando marcha a morir tu corazón, cuando marcha a matar con su agonía mundial, no sé verdaderamente qué hacer, dónde ponerme; corro, escribo, aplaudo, lloro, atisbo, destrozo, apagan, digo a mi pecho que acabe, al que bien, que venga, y quiero desgraciarme; descúbrome la frente impersonal hasta tocar el vaso de la sangre, me detengo, detienen mi tamaño esas famosas caídas de arquitecto con las que se honra el animal que me honra; refluyen mis instintos a sus sogas, humea ante mi tumba la alegría y, otra vez, sin saber qué hacer, sin nada, déjame, desde mi piedra en blanco, déjame, solo, cuadrumano, más acá, mucho más lejos, al no caber entre mis manos tu largo rato extático, quiebro con tu rapidez de doble filo mi pequeñez en traje de grandeza! Un día diurno, claro, atento, fértil ¡oh bienio, el de los lóbregos semestres suplicantes, por el que iba la pólvora mordiéndose los codos! ¡oh dura pena y más duros pedernales! !oh frenos los tascados por el pueblo! Un día prendió el pueblo su fósforo cautivo, oró de cólera y soberanamente pleno, circular, cerró su natalicio con manos electivas; arrastraban candado ya los déspotas y en el candado, sus bacterias muertas. . . ¿Batallas? ¡No! Pasiones. Y pasiones precedidas de dolores con rejas de esperanzas, de dolores de pueblos con esperanzas de hombres! ¡Muerte y pasión de paz, las populares! ¡Muerte y pasión guerreras entre olivos, entendámosnos! Tal en tu aliento cambian de agujas atmosféricas los vientos y de llave las tumbas en tu pecho, tu frontal elevándose a primera potencia de martirio. El mundo exclama: "¡Cosas de españoles!" Y es verdad. Consideremos, durante una balanza, a quema ropa, a Calderon, dormido sobre la cola de un anfibio muerto o a Cervantes, diciendo: "Mi reino es de este mundo, pero también del otro": ¡punta y filo en dos papeles! Contemplemos a Goya, de hinojos y rezando ante un espejo, a Coll, el paladín en cuyo asalto cartesiano tuvo un sudor de nube el paso llano o a Quevedo, ese abuelo instantáneo de los dinamiteros o a Cajal, devorado por su pequeño infinito, o todavía a Teresa, mujer que muere porque no muere o a Lina Odena, en pugna en más de un punto con Teresa. . . (Todo acto o voz genial viene del pueblo y va hacia él, de frente o transmitidos por incesantes briznas, por el humo rosado de amargas contraseñas sin fortuna) Así tu criatura, miliciano, así tu exangüe criatura, agitada por una piedra inmóvil, se sacrifica, apártase, decae para arriba y por su llama incombustible sube, sube hasta los débiles, distribuyendo españas a los toros, toros a las palomas. . . Proletario que mueres de universo, ¡en qué frenética armonía acabará tu grandeza, tu miseria, tu vorágine impelente, tu violencia metódica, tu caos teórico y práctico, tu gana dantesca, españolísima, de amar, aunque sea a traición, a tu enemigo! ¡Liberador ceñido de grilletes, sin cuyo esfuerzo hasta hoy continuaría sin asas la extensión, vagarían acéfalos los clavos, antiguo, lento, colorado, el día, nuestros amados cascos, insepultos! ¡Campesino caído con tu verde follaje por el hombre, con la inflexión social de tu meñique, con tu buey que se queda, con tu física, también con tu palabra atada a un palo y tu cielo arrendado y con la arcilla inserta en tu cansancio y la que estaba en tu uña, caminando! ¡Constructores agrícolas, civiles y guerreros, de la activa, hormigueante eternidad: estaba escrito que vosotros haríais la luz, entornando con la muerte vuestros ojos; que, a la caída cruel de vuestras bocas, vendrá en siete bandejas la abundancia, todo en el mundo será de oro súbito y el oro, fabulosos mendigos de vuestra propia secreción de sangre, y el oro mismo será entonces de oro! ¡Se amarán todos los hombres y comerán tomados de las puntas de vuestros pañuelos tristes y beberan en nombre de vuestras gargantas infaustas! Descansarán andando al pie de esta carrera, sollozarán pensando en vuestras órbitas, venturosos serán y al son de vuestro atroz retorno, florecido, innato, ajustarán mañana sus quehaceres, sus figuras soñadas y cantadas! ¡Unos mismos zapatos irán bien al que asciende sin vías a su cuerpo y al que baja hasta la forma de su alma! ¡Entrelazándose hablarán los mudos, los tullidos andarán! ¡Verán, ya de regreso, los ciegos y palpitando escucharán los sordos! ¡Sabrán los ignorantes, ignorarán los sabios! ¡Serán dados los besos que no pudisteis dar! ¡Sólo la muerte morirá! ¡La hormiga traerá pedacitos de pan al elefante encadenado a su brutal delicadeza; volverán los niños abortados a nacer perfectos, espaciales y trabajarán todos los hombres, engendrarán todos los hombres, comprenderán todos los hombres! ¡Obrero, salvador, redentor nuestro, perdónanos, hermano, nuestras deudas! Como dice un tambor al redoblar, en sus adagios: qué jamás tan efímero, tu espalda! qué siempre tan cambiante, tu perfil! ¡Voluntario italiano, entre cuyos animales de batalla un león abisinio va cojeando! ¡Voluntario soviético, marchando a la cabeza de tu pecho universal! ¡Voluntarios del sur, del norte, del oriente y tú, el occidental, cerrando el canto fúnebre del alba! ¡Soldado conocido, cuyo nombre desfila en el sonido de un abrazo! ¡Combatiente que la tierra criara, armándote de polvo, calzándote de imanes positivos, vigentes tus creencias personales, distinto de carácter, íntima tu férula, el cutis inmediato, andándote tu idioma por los hombros y el alma coronada de guijarros! ¡Voluntario fajado de tu zona fría, templada o tórrida, héroes a la redonda, víctima en columna de vencedores: en España, en Madrid, están llamando a matar, voluntarios de la vida! ¡Porque en España matan, otros matan al niño, a su juguete que se pára, a la madre Rosenda esplendorosa, al viejo Adán que hablaba en alta voz con su caballo y al perro que dormía en la escalera. Matan al libro, tiran a sus verbos auxiliares, a su indefensa página primera! Matan el caso exacto de la estatua, al sabio, a su bastón, a su colega, al barbero de al lado -me cortó posiblemente, pero buen hombre y, luego, infortunado; al mendigo que ayer cantaba enfrente, a la enfermera que hoy pasó llorando, al sacerdote a cuestas con la altura tenaz de sus rodillas. . . ¡Voluntarios, por la vida, por los buenos, matad a la muerte, matad a los malos! ¡Hacedlo por la libertad de todos, del explotado, del explotador, por la paz indolora -la sospecho cuando duermo al pie de mi frente y más cuando circulo dando voces- y hacedlo, voy diciendo, por el analfabeto a quien escribo, por el genio descalzo y su cordero, por los camaradas caídos, sus cenizas abrazadas al cadáver de un camino! Para que vosotros, voluntarios de España y del mundo, vinierais, soñé que era yo bueno, y era para ver vuestra sangre, voluntarios. . . De esto hace mucho pecho, muchas ansias, muchos camellos en edad de orar. Marcha hoy de vuestra parte el bien ardiendo, os siguen con cariño los reptiles de pestaña inmanente y, a dos pasos, a uno, la dirección del agua que corre a ver su límite antes que arda.